Я переживаю это снова и снова, год за годом. Дни, когда есть работа - казалось бы, в тягость - просты и понятны. Ты ищешь покоя, ты ищешь времени, а жизнь - какая-то не твоя - крадет его у тебя.
А потом это резко заканчивается.
Время в твоих руках, все в твоих руках.
А ты словно бы стоишь потерянный и не понимаешь что делать в такой ситуации, куда себя деть.
Такие дни частенько случаются летом. Последние как раз из таких.
Дочитала сегодня "Дом в котором". Прекрасно.
Кажется удивительным, но, я думаю, что это так: всякий, прочитавший, с последней самой строки, точки, будет носить теперь с собой - в себе - частицу Дома.
А еще удивительно то, что этот своеобразный, не похожий ни на что роман оказался в итоге таким родным, попал в душу. Я буду действительно скучать по героям и действительно хочу их нарисовать, какими вижу.
Мы - гордый лесной народ!
И как найти теперь достойное чтиво?
Хотела сегодня пойти в музей, но, из-за Дома в том числе, снова не срослось. Чувствую, так и уеду домой ни с чем, словно меня здесь и не было, и не всякий заметит груз, что я привезла, не каждый - как я изменилась. С другой стороны, сейчас я и правда не хочу, глупо и низко идти туда по подгоняющим меня причинам.
Рисую, ищу, пока - безуспешно.
Покраска все так же вызывает боль, желание все бросить и уйти заниматься чем-то другим.
Не могу отделаться от ощущения, что просто порчу годные наброски и лайн.